AQUÍ HE PLANTADO YO MI CRUZ
SARA LOBO
Esta obra consiste en un compendio de textos intimistas que intentan mostrar la cara más dura e injusta, inagotable, de la ansiedad y de la depresión. Es una cruz que se te clava en las costillas, llega para sacudir conciencias y tratar de llevarlas a buen puerto, casi a salvo.
En esta lectura, los pueblos de tu infancia, la lluvia, la naturaleza...serán los lugares seguros dentro de un mundo caótico de contrastes entre lo oscuro y lo apacible, lo macabro y lo inocente, donde la autora se pierde y, a veces, se encuentra.
“Segrego monstruos, me salen de los poros cuchillas y noches mojadas.
Se me escapa el sentido último de respirar una vez tras otra todo de seguido y a dónde va a parar el color verde de las ensoñaciones.”
SARA LOBO
Esta obra consiste en un compendio de textos intimistas que intentan mostrar la cara más dura e injusta, inagotable, de la ansiedad y de la depresión. Es una cruz que se te clava en las costillas, llega para sacudir conciencias y tratar de llevarlas a buen puerto, casi a salvo.
En esta lectura, los pueblos de tu infancia, la lluvia, la naturaleza...serán los lugares seguros dentro de un mundo caótico de contrastes entre lo oscuro y lo apacible, lo macabro y lo inocente, donde la autora se pierde y, a veces, se encuentra.
“Segrego monstruos, me salen de los poros cuchillas y noches mojadas.
Se me escapa el sentido último de respirar una vez tras otra todo de seguido y a dónde va a parar el color verde de las ensoñaciones.”
SARA LOBO
Esta obra consiste en un compendio de textos intimistas que intentan mostrar la cara más dura e injusta, inagotable, de la ansiedad y de la depresión. Es una cruz que se te clava en las costillas, llega para sacudir conciencias y tratar de llevarlas a buen puerto, casi a salvo.
En esta lectura, los pueblos de tu infancia, la lluvia, la naturaleza...serán los lugares seguros dentro de un mundo caótico de contrastes entre lo oscuro y lo apacible, lo macabro y lo inocente, donde la autora se pierde y, a veces, se encuentra.
“Segrego monstruos, me salen de los poros cuchillas y noches mojadas.
Se me escapa el sentido último de respirar una vez tras otra todo de seguido y a dónde va a parar el color verde de las ensoñaciones.”